"La solitude est utile. Il faut parfois ne parler qu'avec soi-même. On entend alors de dures vérités ou d'agréables mensonges selon qu'on s'analyse ou qu'on s'imagine."
Henri de Régnier, Extrait de Donc...
Je suis tombée, mais tomber sur des mots ne fait que rarement mal, sur cette phrase au détour de mes divagations sur le net, à la recherche de citations sur les mensonges que l'on se fait à soi-même, forcément les pires, puisqu'on y croit, mais forcément les plus innocents, si on considère que le mal ne réside que dans la volonté d'en faire.
Divagations qui n'ont qu'un but, pathétique et puéril : occuper un temps, un espace, occuper mes pensées, les détourner de ce qui les préoccupe, de ce qui les obnubile, les soustraire à leurs obsessions.
Divagations qui n'atteignent jamais vraiment leur objectif.
Divagations qui occupent mes yeux et les empêchent durant au moins quelques secondes de se porter sur ma boite mail.
Mensonge que de se dire que ce qui compte, c'est de recevoir un courrier et qu'importe son auteur, tant qu'on sait qu'on a pensé à vous. Alors qu'on attend inlassablement le même mail de la même personne.
Mensonges que de croire qu'on n'y croit plus, car la raison ne dicte pas toujours sa loi. On a beau lui prêter une oreille attentive, se répéter telle une litanie ses paroles sensées et si justes, le besoin de croire, le besoin d'y croire, reprend souvent le dessus dans un combat parfois violent où l'un après l'autre sera à terre. Mais qui gagne toujours dans cette bataille? Le chagrin, toujours le chagrin.
Cette citation ne me correspond que trop bien : je m'analyse beaucoup (trop, bien entendu), et imagine sans cesse.
Les vérités font mal, car on peut parfois être le pire des juges à son propre égard, un juge non complaisant, un juge qui ne pardonne rien, qui condamne sans accorder de circonstances atténuantes. Non, on a parfois ces moments où l'on se voit comme coupable, entièrement coupable, coupable au minimum de bêtise, de naïveté ou d'un manque d'assurance qui nous fait rester sur place, paralysés par une force qui nous dépasse.
Les mensonges peuvent être si agréables parfois, quand on arrive à se convaincre soi-même de doux sentiments, quand on construit une histoire, certes imaginaire, mais qui serait celle que l'on voudrait réellement vivre. L'imaginaire n'est donc qu'un mensonge, un immense mensonge, le seul moyen que l'on ait trouvé pour abuser de sa propre naïveté.
Et puis les vérités prennent parfois leur taille acceptable, on ne les prend plus comme une gifle, mais comme quelque chose sur lequel s'appuyer pour se hisser plus haut, progresser. Apprendre de soi pour évoluer vers un autre soi-même, en mieux.
Et puis les mensonges apparaissent un jour tels qu'ils sont : de simples vies imaginées pour masquer une vie réelle beaucoup plus laide, beaucoup plus triste, une vie qui, tout simplement, n'est pas telle qu'on voudrait qu'elle soit.
La solitude est-elle utile? Se retrouver avec soi-même, pour être sûr de se connaître.
Mais tout est dans le "parfois"...
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)