Made in Normandie

15.05.2008

Petit préambule bovin:
    J'ai déjà remarqué, dès que j'en ai vu une, que les vaches d'ici sont très différentes de celles que j'ai connu quand je vivais au pays de la charolaise. Enfin je n'en ai pas connu personnellement, mais il n'y avait pas un champs sans son troupeau. Et bien, je le dis haut et fort, je m'engage, je mets mon pied dans la fourmilière : les normandes sont plus jolies que les charolaises. Si si, soyons un peu honnête. En revanche, je suppose que les veaux sont les mêmes, parce qu'il y en a partout, des veaux.

    Hier soir, je décide d'aller faire un tour rapide de la ville où je suis, parce qu'il y a peu de chance pour que je refasse 1000 bornes pour ça. Ce n'est pas que je ne le voudrais pas, mais vous n'avez pas un peu vu le prix du gazole? Et du péage sur l'autoroute? Effrayant, non? Quand est-ce qu'ils vont véritablement nous le trouver, ce substitut écolo (ne me parlez pas du bio-éthanol ou je m'énerve) et non polluant? Et puis moins cher aussi tant qu'à faire. Comment? La marche? C'est le pied, d'accord, mais on atteint vite ses limites. Le train? Vous ne me diriez pas cela si vous voyez tout ce que je trimballe dans mon auto. Dommage car j'adore ça (même si la gare la plus proche de chez moi est à 40 minutes de voiture).
Donc, hier soir, après avoir fini mon boulot et avant de déguster mon délicieux plat cuisiné avec amour industriellement, plats que je fais chauffer clandestinement sur ma plaque électrique dans la chambre d'hôtel (oui, je suis une rebelle... trop ouf!), je me lance d'un bon pas dans la ville, en direction du château, puisqu'il surplombe tout le reste. Quand je dis d'un bon pas, c'est un euphémisme : avec mes toutes petites jambes, je fais de grands pas, et j'avance à une allure qui n'a plus rien à voir avec la flânerie (d'ailleurs, cela fait rire certains de mes voisins qui doivent penser que je suis toujours pressée). C'est plus fort que moi, comme si j'avais trop de choses à découvrir et que une vie n'y suffirait pas (d'ailleurs une vie n'y suffira pas). Clic-clac. De là, je vois la Manche. Et c'est plus fort que moi, l'eau agit sur moi comme un aimant, m'attire à elle. Je viens à elle, je cours au devant d'elle. Tant pis pour la ville, mais il faut faire un choix. En plus, quelques gouttes commencent à tomber. Et la plage normande sous la pluie me semble un spectacle tout naturel. J'ai déjà vue la plage méditerranéenne sous l'averse, et c'est plutôt déprimant. Là, rien à voir. Cette plage qui n'est pas de sable fin, les falaises au loin qui semblent se jeter dans la mer (ou n'en surgissent-elles pas au contraire?), la mer qui est loin d'être bleue, ces nuages aux multiples couleurs et gorgés d'eau, le vert de l'herbe, un vert, comment dire, anglais?, tout est à propos, tout a sa place dans ce paysage, y compris la pluie. Je voudrais pouvoir décrire les teintes de l'eau, mais je ne le peux pas : tout semblerait fade, alors qu'il n'en est rien. J'avance vers les falaises. Et clic, et clac. Des touristes se font prendre en photo dos aux vagues. Ça m'a toujours amusé, cette idée de se faire photographier dos à ce que l'on devrait au contraire mirer...
Jonathan m'accompagne, cet oiseau qui ne semble jamais avoir peur et paraît prendre la pose. Je protège mon appareil des gouttes. Il en a vu des choses, celui-là! S'il pouvait parler...
Je resterais bien des heures ici, mais tout a une fin et je retourne sur mes pas, et bifurque un peu pour ne pas prendre tout à fait le même chemin. Tiens, une église. Clic. Une architecture, un style nouveau pour moi : il faudra que je me renseigne. Il pleut vraiment à présent. Je rejoins mon hôtel, passe ma main dans mes cheveux trempés. Ce n'était pas un rêve.